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Sul Margorabbia, d’inverno, ci si siede a testa in giù. Pensieri congelati, azioni rarefatte: tanto freddo, e nessuno intorno. Un barchino arrugginito finge di salpare su pochi cumuli di neve, strisce di pneumatici incerte, a zig zag su quelle che erano piste ed ora sono solo bianco. Se ci fosse una direzione, a chi chiederla? Un vecchio con un berretto blu si allontana, trascinandosi dietro i suoi anni e – chissà perché – un lungo ramo secco. Senza senso, un profumo febbrile, come di violetta, si materializza vicino all’argine, per svanire senza lasciare alcuna traccia.

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